Addio Paasilinna

Apprendo ora della scomparsa di Arto Paasilinna. Nato nel 1942, è stato lo scrittore finlandese che ci ha accompagnato con la sua ironia a guardare la vita positivamente. Grazie per quello che hai scritto, grazie per averci fatto impiegare così bene il tempo mentre leggevamo i tuoi libri

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Crepuscolo

Scivola dalla bocca

L’amara sigaretta

Un cinema deserto

Raccoglie il nostro pianto

Resta solo polvere

Della nostra umanità

Ricorrenze

il 19 dicembre del 1861 nasceva a Trieste Italo Svevo. Io sono il dottore di cui in questa novella si parla talvolta con parole poco lusinghiere. Chi di psico-analisi s’intende, sa dove piazzare l’antipatia che il paziente mi dedica…

Er caffettiere filosofo

L’ommini de sto monno sò ll’istesso
Che vvaghi de caffè nner mascinino:
C’uno prima, uno doppo, e un antro appresso,
Tutti cuanti però vvanno a un distino.

Spesso muteno sito, e ccaccia spesso
Er vago grosso er vago piccinino,
E ss’incarzeno, tutti in zu l’ingresso
Der ferro che li sfraggne in porverino.

E ll’ommini accusì vviveno ar monno
Misticati pe mmano de la sorte
Che sse li ggira tutti in tonno in tonno;

E mmovennose oggnuno, o ppiano, o fforte,
Senza capillo mai caleno a ffonno
Pe ccascà nne la gola de la morte.

G G Belli

Doggerel

​In autumn when the trees are brown
The little leaves come tumbling down
They do not make the slightest sound
But lie so quietly on the ground
Until the wind comes puffing by
And blows them off towards the sky

Epigramma / Epigram

Le foglie rosse del viale alberato erano come fuochi accesi per scaldare il mondo

The red leaves of the tree-lined avenue were like burning fires to warm the world

mdb

31 Agosto

Per chi l’avesse dimenticato. La vita dell’omo di Giuseppe Gioacchino Belli

Nove mesi a la puzza: poi in fassciola
tra sbasciucchi, lattime e llagrimoni:
poi p’er laccio, in ner crino, e in vesticciola,
cor torcolo e l’imbraghe pe ccarzoni.

Poi comincia er tormento de la scola,
l’abbeccè, le frustate, li ggeloni,
la rosalía, la cacca a la ssediola,
e un po’ de scarlattina e vvormijjoni.

Poi viè ll’arte, er diggiuno, la fatica,
la piggione, le carcere, er governo,
lo spedale, li debbiti, la fica,

er zol d’istate, la neve d’inverno…
E pper urtimo, Iddio sce bbenedica,
viè la Morte, e ffinissce co l’inferno.

The Hurricane

I’m writing these few lines without really knowing why. Perhaps it’s to overcome the fear. The cold. The dark. Despite the locks, the boards and the other devices, I can still hear the noise of the rain and the wind quite distinctly. Especially the low frequency growls of the thunder. Just as well my mobile battery is fully charged. I’m writing in the dark. The only light is that of the computer screen. With the monitor on low, from where I am, I can scarcely see to read what I write. Doesn’t matter. That way I hope the battery lasts as long as it can. I’m wearing all I was able to find. But I’m cold inside my body. I think it’s got to do with the dark. Lack of light seems to seep into the very marrow of the bone.

Darkness is cold. I’ve never felt so alone and such a prey to an uncertain future. Even if I know that help will come soon. Even if here I have all I need to tide me over for a few days. Food and drink. Some batteries for my torch. I’ve turned it off for now. It’s like living underground. I know there’s something out there. But this something isn’t friendly at all. A monster is eating up all we built. I’m lucky to be here, live here, where everything can resist the fury of the tornado. I try to imagine what it’s like out there, as the low frequencies continue to make the reinforced concrete, the wooden beams and the walls tremble. They sound like ghosts inside me. Then a few moments’ silence, even more uncanny than the hubbub I’ve been hearing these last few days. If I write I feel better. As if there were someone in here with me. I don’t know if I’ll ever really leave this refuge. I don’t know whether I’ll ever send this text to someone either. Maybe I’ll post it on some social network or other…

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